[html]<div class="ank">

  <div class="ankHe">
    <h1>Teodora «Teddy» Stinson</h1>

<!-- если персонаж по акции — вставляешь ссылку -->
    <!-- если нет — просто удаляешь эту строку -->
    <a href="#" class="ankTag">#123</a>

    <hr class="line">
  </div>

  <div class="row2">

    <!-- ЛЕВАЯ КОЛОНКА -->
    <div class="lef2">
      <div class="anava">
        <img src="https://64.media.tumblr.com/7f92ca230e3bf0ea6a970f2bb73bb060/3cc25705b45ca2ca-3c/s540x810/67b20d6fc1233664195fd4d654383a92ce9a62a5.jpg">
      </div>
<div class="f1">Madison Beer</div>
      <div class="c1-wrap">
        <div class="c1">
          <span>
            Несчастным или счастливым человека делают только его мысли..
          </span>
        </div>
      </div>
<div class="info">
      <span class="ankname">Теодора «Тедди» Стинсон</span>
      <ul>
        <li>Дата рождения: 00.00.0000 (99)</li>
        <li>Знак зодиака: стрелец</li>
        <li>Родной город: длинное название города</li>
        <li>Профессия: длинное название проф. или что</li>
        <li>Семейное положение: ебу всё что движется...</li>
        <li>Ориентация: мальчик но считаю себя стулом</li>
      </ul>
    </div>
    </div>

    <!-- ПРАВАЯ КОЛОНКА -->
    <div class="righ2">
 
      <div class="b">(Звук скрежета металла по бетону. Влажное эхо. Затем – голос, напряженный, чуть хриплый, как будто говорит в пустую банку)
Голос: ...Значит, записывать? Как мама. Ирония. Дневник – это посмертная записка при жизни, да? Представь: эти слова читают, а я уже... ну, знаешь. На дне. Или нет? А голос, который ты слышишь – чей он? Сестры? Или... того, кто знает, где я? (Короткий, сухой смешок) Контроль. Мы его потеряли. Совсем. А началось-то все... как всегда. С Портри. С них.
(Внезапный звук сирены вдалеке. Голос замолкает, потом продолжает быстрее, сбивчивее)
Голос: Имена. Теодора. Леа. Мишель. Кто сегодня? Слишком долго носила маски. Лица прилипают, стирают свое. Спасибо тем, кто тыкает пальцем: Вот ты кто! Хотя... может, они ошибаются? Портри. Картинка из журнала: Папа. Мама. Две девочки. Мороженое. Сладкая ложь. Наш скелет... папа закопал его. Буквально. Земля сырая была, помню запах... глина и... что-то еще. Он уходил. Надолго. Возвращался – и дверь спальни матери... сначала скрипела тихо. Потом – грохотала. А потом он ее и вовсе не закрывал. Я видела. Руки... у него на руках часто была не его кровь. Он тер их в раковине, яростно, до хруста кожи. Я... летела на этот огонь. Мотылек. Глупая. Любила и боялась – одно сплеталось в клубок под ребрами.
(Звук льющейся воды. Долгий глоток)
Голос: Пятнадцать. Пелена порвалась. Его "неудачи" стали и моими синяками. А его "друзья"... их глаза. Липкие. Их руки в темноте коридора. Страх – холодный и острый. Но страшнее был... его взгляд, когда он это видел. Потом они исчезали. Навсегда. Он учил меня видеть. "Замечай детали, дочка", – говорил он. Как читать ложь в глазах. Как слышать фальшь в голосе. Как чувствовать слабое место. "Знание – твоя броня". Тогда я не думала – откуда он знает это так хорошо? Откуда эта ледяная проницательность? Теперь знаю. Теперь каждый урок щелкает в сознании, как ключ в скрипучем замке.
(Воспоминание, голос светлеет, становится почти девичьим, но с ироничной ноткой)
Голос: Выпускной. Вечеринка. Карты. "Разведи богатого на платье, чтобы не догадался". Моя ставка. Проиграла. И... о чудо! Получилось! Легко, как дышать. Его наличные – мое платье. Шелк, словно слеза. Он сказал тогда, болван: "Жить можно и без пота, красотка. Умей брать". Семя упало в благодатную почву.
(Тон резко меняется, становится жестким, практичным)
Голос: Универ. Архитектурный. Билет в один конец отсюда. От сырой земли под террасой. От криков за тонкой стеной. Новый город. Новые лица. Парень... хороший. Наивный. Думала, отец не знает? Слепая. Он всегда знал. Всегда следил. Тень длиннее ночи.
(Звук шагов за дверью. Голос резко обрывается. Пауза. Шаги удаляются. Шепотом, с отчаянием)
Голос: Студенчество... передышка. Иллюзия. Потому что я поняла – тишина для меня громче взрыва. "Не те люди"? Ха! Он нашел их. Или они нашли его? Его упекли. Решетка. Камера. Но это... клетка для зверя, а не конец. Его пальцы дотянулись и сюда. Холодные. Чужие глаза следят. Его "друзья"? Его враги? Не знаю. Знаю, что контроль... наш контроль... рассыпался в пыль. Все пошло... (голос срывается) ...наперекосяк. С самого начала? Или с того момента, когда я взяла деньги за платье? Или когда не убежала, а полетела на пламя?
(Последняя фраза, почти беззвучно, словно признание самому себе)
Голос: Так что... дневник. Начинаю. Не знаю, чьими устами он закончится. Моими? Или того, кто уже стучит в дверь...
(Звук резкого, громкого стука в дверь. Звук записи обрывается.)

(Звук скрежета металла по бетону. Влажное эхо. Затем – голос, напряженный, чуть хриплый, как будто говорит в пустую банку)
Голос: ...Значит, записывать? Как мама. Ирония. Дневник – это посмертная записка при жизни, да? Представь: эти слова читают, а я уже... ну, знаешь. На дне. Или нет? А голос, который ты слышишь – чей он? Сестры? Или... того, кто знает, где я? (Короткий, сухой смешок) Контроль. Мы его потеряли. Совсем. А началось-то все... как всегда. С Портри. С них.
(Внезапный звук сирены вдалеке. Голос замолкает, потом продолжает быстрее, сбивчивее)
Голос: Имена. Теодора. Леа. Мишель. Кто сегодня? Слишком долго носила маски. Лица прилипают, стирают свое. Спасибо тем, кто тыкает пальцем: Вот ты кто! Хотя... может, они ошибаются? Портри. Картинка из журнала: Папа. Мама. Две девочки. Мороженое. Сладкая ложь. Наш скелет... папа закопал его. Буквально. Земля сырая была, помню запах... глина и... что-то еще. Он уходил. Надолго. Возвращался – и дверь спальни матери... сначала скрипела тихо. Потом – грохотала. А потом он ее и вовсе не закрывал. Я видела. Руки... у него на руках часто была не его кровь. Он тер их в раковине, яростно, до хруста кожи. Я... летела на этот огонь. Мотылек. Глупая. Любила и боялась – одно сплеталось в клубок под ребрами.
(Звук льющейся воды. Долгий глоток)
Голос: Пятнадцать. Пелена порвалась. Его "неудачи" стали и моими синяками. А его "друзья"... их глаза. Липкие. Их руки в темноте коридора. Страх – холодный и острый. Но страшнее был... его взгляд, когда он это видел. Потом они исчезали. Навсегда. Он учил меня видеть. "Замечай детали, дочка", – говорил он. Как читать ложь в глазах. Как слышать фальшь в голосе. Как чувствовать слабое место. "Знание – твоя броня". Тогда я не думала – откуда он знает это так хорошо? Откуда эта ледяная проницательность? Теперь знаю. Теперь каждый урок щелкает в сознании, как ключ в скрипучем замке.

</div>
    </div>
  </div>

<!-- НИЖНЯЯ ЛИНИЯ -->
  <hr class="line line-bottom">

  <!-- ДОПОЛНИТЕЛЬНОЕ ПОЛЕ (опционально, можно удалить)
  <div class="ankExtra">
    дополнительная информация / факты / что угодно
  </div>-->

</div>[/html]
[hideprofile]

Подпись автора

text